Um rio de recordações
xapim
Vila Boa do Bispo, 28 Janeiro, rio Tâmega.
Nesse azul sinuoso levas tanta história…
A minha infância também já fez um milénio, ai fez, que eu a vejo lá tão longe. Já foi há muitos séculos que o Albaninho do Alto, chegando ao Entroncamento com os seus burros carregados com dois sacos de milho cada, lhe colocava as arreatas sobre o pescoço e com um gesto leve fazia que iniciassem o seu caminho, que sabiam de cor, até aos moinhos de "Fastei-lá" enquanto ele se dirigia à taberna não para beber mas para trocar com todos umas palavras refrescantes. Tão refrescantes que os burros ainda tinham que aguentar a carga junto ao rio até que ele chegasse! Há quantos séculos o "Zé Magro", poeta de resposta rápida e rimante , incompreendido pela juventude maliciosa que lhe chamava “Sr. Pinto” ou "Cubilhas” para o chatear, virava trinta esquinas antes de virar a esquina que dava para a tasca onde se faziam grandes tertúlias de sabedoria popular e se bebia a aguardente branca ou o traçado com anis que aquecia os dias dolorosos e anémicos daquele tempo! Oh! Já não me lembro da voz do “Braga”, ave migradora que sempre na mesma época do ano passava sempre nos mesmos locais, grande orador e pregador improvisado que, com fome, improvisava um discurso à “Nossa Senhora dos pobrezinhos dai-me um peixinho para eu comer” ao ver passar uma travessa com chicharro frito! Há muito tempo também que já não deve haver peixe frito por estas bandas pois o carrinho do "Jaquim Branco” já não anda pelos longos caminhos do baixo concelho a distribuir o gás cidla, competentíssimo no controle do tempo que uma garrafa durava nas casas, “não precissa de gasse ?” e era certo que ele estava no fim! Como eu devo ter o cabelo grande… O “Mudo” já não passa aqui há tanto tempo com a sua malinha carregada de pó de talco, tesouras, máquina de cortar o cabelo (manual claro, estamos a falar de há muitos séculos) e se calhar também muitos sonhos ou dores, não sei, ele era mudo nunca me disse. Como eram intermináveis aqueles minutos (horas!) de pé, em cima duma cadeira, (como eu gostava de crescer para poder cortar o cabelo sentado…), a tesoura num matraquear constante e ritmado a cortar nada, o pente a passar constante numa procura desenfreada de cabelo para justificar mais uma passagem da tesoura! No fim, ó supremo sacrifício, um banho de pó de talco no pescoço, nas orelhas, nas costas… Tanto que, quando ao longe via o “Mudo” nas suas constantes viagens pelo mundo, me vinha o cheiro a pó de talco. Já foi há tanto tempo, mas ainda hoje tenho medo do “Ambrósio”, que nunca conheci mas era usado para me assustar de modo a que eu não me afastasse de casa. Era um afigura mítica, espécie de Adamastor, que não sei sequer se alguma vez existiu, o meu medo sim!
O tempo passa, a história escreve-se. Como o rio leva tanta água, eu carrego recordações e emoções…